Tenorinho

Francisco Tenório Cerqueira Jr.

Minha pessoa no mundo, o poetta Douglas Fagundes Murta, me trouxe a história de Tenorinho como um dos temas para o nosso livro em dueto poético, Céu Peixe, publicado em 2022 pela VillarLuna Editora. A partir desse momento fui pesquisar a trajetória do músico, pianista de grande talento da Bossa Nova, e me senti tocada, principalmente pelo seu desaparecimento e o modo como se deu.

Agora chega a notícia, mais uma vez por intermédio do poetta, que o corpo de Tenório Jr foi finalmente identificado, após 50 anos. Para saber detalhes, deixo o link aqui para a leitura da notícia em canal oficial do Ministério das Relações Exteriores.

Abaixo, o poema Tenorinho, que escrevi na época muito sensibilizada, tal qual estou agora.

acordei bemol / tudo estava sustenido / sol fazia / só não fazia sentido 
(Paulo Leminski)

dedilhou a tecla abaixou meio tom 
tudo estava comprimido a dor o som

desceu para comprar cigarros argentinos

encontrou o tango o último rango o capote o porrete o mote a falta de sorte a morte

o cigarro que não tragou 
soltou a última espiral

mas a boca era outra
era a boca
da noite: caçadores de istas

comunistas, pianistas

a tua, agonizante 
traço exíguo de som cortante

espiralado alado 
ao lado a tecla a clave de sol

sem si bemol

KLARA RAKAL

A POETA

aquela que não cabe em si e procura

incessantemente a última gota:

transborda em palavras

aquela que traduz o que vê

em cachoeira de rimas

aquela que transforma o que vive

em profusão de metáforas

explode o que sente em borbulhas

sinestésicas

derrama o que deseja

em correnteza de assonâncias

aquela que se liquefaz em poética

intensa

mergulha em sentidos

desconhecidos

vem à tona em descobertas

ritmadas

aquela que não se aprisiona

em sílabas métricas

mas as entorna

em construir margens

com o seu gotejar

semântico

KLARA RAKAL

20/10/2024

DIA DA POETA

Teu olho tem um brilho

Teu olho tem um brilho

De sol refletido

— São olhos de mil sóis!

E os meus olhos sós

Procuram os teus

Que, no entanto,

Só me dão adeus...

 

Poema do livro

Rastro de Salamandra, VillarLuna, 2017.

Escrito na minha mocidade

ANTES QUE EU ME ESQUEÇA...

Muitos anos se passaram, mas aquela cena exata, enquadrada pelo meu sentimento, nunca esqueci. O moço estava de pé, todo vestido de branco (era graduando de odontologia), e estávamos rompendo o namoro. 

No meu peito, um aperto, pois eu era muito apaixonada por ele... havia uma tristeza no ar, de ambas as partes. Naquele dia, não houve discussão. Só um sentimento de... nem sei dizer. Vida em suspenso, indefinição... solidão.

Eu estava sentada no degrauzinho do portão de casa, na rua Haia, então tinha um ângulo de visão peculiar. Quando, de repente, um raio de sol, desses fugidio, alcançou bem os seus olhos castanhos, fazendo-os quase ficar cor de mel... havia, sim, doçura naquele olhar, mas também uma frieza, difícil explicar, só a poesia talvez consiga se aproximar do que vi e senti naquele momento.

Entrei e, em vez de chorar, escrevi... sim, chorei depois. Mas registrei em palavras o que daquele dia mais ficou tatuado na minha memória.

Depois reatamos, casamos, tivemos filhos e... muita coisa aconteceu nas nossas vidas, boas e más. Nos divorciamos, a vida deu tantas voltas, mas nós não nos reencontramos mais. Nem amizade ficou, só mágoas... 

Chorei muitas vezes mais, tantas, que desconfio quase secaram minhas lágrimas. Hoje, é muito difícil eu chorar.

*A foto traz um olho feminino, mas não importa: foi a imagem mais aproximada que encontrei daquele olho "de mil sóis"...

ESCREVER É COMO SALTAR DA ALTA CACHOEIRA

CACHOEIRA ALTA - Cachoeiro de Itapemirim - ES

Primeiro, há que se ter coragem, chegar até a borda. 

Depois, imaginar tudo o que vai acontecer quando você se jogar. 

O instante de um segundo entre a decisão e a propulsão. 

Em seguida, o mergulho. 

A imersão do corpo, o choque com a temperatura das águas. 

O deslocamento para o fundo, a profusão das bolhas quando não mais se consegue prender a respiração. 

Por último, o prêmio de vir à tona e finalmente encher de novo os pulmões! 

 A cachoeira é aquilo que o desperta para escrever e você nem sabe direito o que é. 

Galgar as suas pedras até a borda é o tema enfim se definindo, é o assunto sobre o qual você vai redigir. 

Pôr-se de pé na beira dessa queda d'água é o vacilante momento antes de começar a registrar suas ideias: a primeira tecla pressionada, a primeira marca da tinta da esferográfica no papel é o impulso do lançamento. 

A partir daqui não há volta: a expressão do pensamento flui. 

Se o salto é elegante, estudado e tem perfeição de movimentos ou se é intuído conforme o susto e sua coreografia não foi ensaiada, isso define o estilo do texto. 

 E durante o mergulho ocorre a escrita. Você se mistura com as águas incessantes e por mais que tudo dure um instante apenas, parece eterno! Você se sente completamente envolvido e seus ouvidos se fecham para o mundo lá fora... captam-se as batidas do coração de modo louco e tudo se resume nas palavras que dele vão brotando. 

 Finalmente o texto está terminado e você pode respirar, aliviado? O processo pode ter sido dolorido, assustador... ou prazeroso. Nunca sabemos. 

 Às vezes, a margem está longe. É necessária a revisão, a releitura ou a reflexão sobre o texto findo. Algumas braçadas podem ter de serem dadas para o regresso seguro à terra- rotina. Outras vezes, é só sair delicadamente do lago que se formara com as fluidas palavras, pois a margem-satisfação está logo ali, pronta para o acolhimento. 

 Arranca-se a folha do caderno, retira-se o papel da Remington, imprime-se a página: fôlego renovado para os próximos mergulhos na arte de escrever.

KLARA RAKAL

Texto escrito especialmente para compor o posfácio do livro Cartas de amor que nunca escrevi, de Aloísio Villar

25 de julho - DIA DO ESCRITOR.